Sergio Leandro

  APUNTES SOBRE POESÍA   El poeta y el espíritu de la época.      ¿Tiene acaso la época su propio espíritu, es decir, sus manifestaciones, su lenguaje, sus propios tópicos, su expresión poética? Pienso que sí y pienso también que debajo de esas manifestaciones prevalece lo sagrado de la historia enviando sus señales. ¿Qué es lo sagrado de la historia? Aquello que prevalece, que persiste en el transcurrir de los hechos del ser humano en el tiempo.   En medio de las primeras décadas del siglo xxi, el espíritu de la época, una abundancia de sobreinformación que es abrumadora. Los cimientos que otrora dieran paso a la construcción de una cultura, de una ecúmene cultural occidental (es el caso que me ocupa), de una idea trascendente de la vida, parecieran hoy estar quebrándose y dando lugar así a sacudones (¿existenciales?) en el ámbito de lo político, lo social, en el arte, en la educación, en las familias, en los vínculos y relaciones humanas. ¿Podemos hablar aquí de una decadencia en los

   ETAPA Corrompidos por un resplandor de ríos y de grandes sorpresas hemos perdido para siempre la paciencia de las familias. Fuimos demasiado lejos. Libres y sin esperanza como después del veneno y del amor nuestra fuerza es ahora una garra de sol los labios más infieles y apenas nos reconocemos por esas extrañas costumbres de tatuarnos el alma con la corriente. El país es obstinado y anónimo. Con un solo lugar con una sola palabra. Vivir a esperar nada a interrogar a besos a noches bañadas en la sangre de las colinas y los errores con esas mujeres opulentas y crueles que destellan en su reino de humedades ardientes y funden en su mirada el oro de las lágrimas y el relámpago de los astros hechas de soledad y de inconstancia invulnerables a la dicha arrancadas de golpe a sus telas dementes  por los serafines de la fiesta y el tufo de los trenes. Traficamos con plumas con guijarros viento y frutas fanáticas que nos queman las manos hay que poblar de fantasmas estos terrenos salvajes ¡o

    III     Mírate aquí, hijo del hombre, aquí en el centro de la palma de la mano que alcanza en tiras de silencio alcanza las horas, los minutos al correr de tu sueño bajo el sol mírate aquí entre el frío y la miseria mírate aquí en el correr de las nubes  en el cielo mírate en los ojos de tu hermano en la profundidad de su horror mientras ya en el frío de la tarde las finas ausencias, dan ellas también su hora y se llegan al canto de tu olvido en una señal de cariños del aire, cariños que siempre…   ¿qué queda de tu sueño alado?   Hijo del hombre (somos) tu reino no es de este mundo   digital este mundo una doble falsía   mas en las tardes, ¿ves?, en las tardes rasgan la ausencia los colores del cielo.   Mírate aquí, hijo del hombre, estamos viendo morir un mundo, Dios, lo estamos viendo   mientras el río se implora hacia el mar y mientras tus labios llevan el nombre de tu amor y mientras el sueño del hombre se reconoce en el hombre   mientras, un mundo muere   pero yo sé y sa

I Estoy viendo morir un mundo, Dios, lo estoy viendo.   No llegan a jugar así aquel amor que entonces hoy fuera, ¿quién sabe? sutil alegría que saltara sobre la atención diaria en la supervivencia mas en su insistencia diera unos colores sobre el borde mismo de la tarde y aquellos golpes leves de violeta que esplendieran así sobre la hora pero lento, sí, muy lentamente aquel amor, amigo mío, insiste en su llegada (a que no olvidemos) como insiste la luz que se retira llegándose sobre tus ojos esta tarde llegándose al fuego que se brinda en la memoria, memoria de un amor que se guarda dentro de tu silencio.   ¿Hacia dónde corren los ríos del mundo, Señor, hacia la casa del Padre?   Hoy estamos en el estrecho en el borde mismo de un acto inasible será la piedad una canción que devenga en amor fraternal   frente al tiempo, al mar, a la corriente del río? frente a los ojos de un niño o de una madre que estira su mano?   Estoy viendo morir un mundo, Dios, lo estoy viendo.   Y caerá la lluvi

  Mi alma está noble esta mañana por un borde prendido de la luz acaso la injusticia sobre el mundo ha cesado? la paz sea (efectiva) entre mis hermanos? Mas no. Mi alma está noble esta mañana por un inicio del alba una sutil reverencia o acaso un amor así también de noble. Una "alegría" desbordada acaso en el cordel del tiempo trajera un recuerdo? Mi alma está noble esta mañana y tú te acercas despacio en el umbral apenas del silencio a preguntar: "¿por qué tan temprano?" Y, ay, amor mío, hay un llamado si así fuera entre la yerba y la nueva luz.

Y apenas, querido amigo, si llegábamos a respirar esos, siempre idos, hálitos del día que dan el ritmo a las horas a su desliz de finas tiras en lo que fueran acaso humores del viento? porque sabemos, mi caro amigo, que eso que decíamos “el ritmo” pareciera cierto humor de los minutos y las horas y su deslizarse continuo o en verdad, y admitámoslo, cierta cuerda que da aquí un algo como el centro de nosotros mismos y se sube, se sube? se sube al filo de esa disposición y entonces da, o daría, mejor así, con esa propuesta de las horas? o esos golpes de la luz? o esos, sí, por qué no, susurros de siempre, susurros del viento?   Y será así, amigo mío inclinado a las letras, será así que este orden este orden necesario a dar cuenta, se estira, se estira alumbrando un pensamiento aquí y algo como de un peso en los huesos y en la sangre tira y tira más en ese orden a encausar acaso la palabra sin tachar la melodía sin tocar los golpes de la luz sin dejar de abrir, de abrir siempre el desliza

  ALGUNOS FRAGMENTOS DEL ARTÍCULO, HABLAR DE LA POESÍA, QUE ESCRIBIERA LA POETA Y ESCRITORA CUBANA, FINA GARCÍA MARRUZ.     -“No se debiera tener “una” poética. En la poética personal debieran entrar todas las poéticas posibles. Que el sinsonte y el “divino doctor” no se recelen mutuamente. Que el arte directo no excluya el viejo preciosismo. La naturaleza crea el ala para el vuelo pero, después, la decora. El realismo verdadero debiera abarcar el sueño y el no-sueño, lo que tiene un fin y lo que no tiene ninguno, el cacharro doméstico y la Vía Láctea. Ningún otro realismo que el de la misericordia”.   -“En todo verdadero poema hay un elemento que escapa a su creador mismo. Señalar fines a la poesía, no importa su bondad intrínseca, es pretender conocer de antemano los límites y contenidos de ese impulso necesariamente oscuro en su raíz, es ignorar las exigencias de ese organismo tan delicado como desconocido cuya potencia de visión, profecía o conocimiento es tanto mayor cua