Del libro, Silencio, un poema. 8 Qué gesto del aire se abre entonces… Y cómo hacer, Silencio, con qué disposición venir al corazón de la noche con qué amor entre las manos disponerse así a la escucha? Suelen ser (a veces) los días, el paso de los días crueles instancias del ser… del agobio entre los hombres es el tiempo de la materia y entonces el tiempo de la noche? el tiempo de tu música, Silencio? o todas las huellas del olvido que entre los intersticios de la luz en el paso de las horas se prenden, y de qué profundo amor se prenden así a tus visiones entre los más sencillos actos del día y acaso la palabra se desborda de silencio? La palabra esencial que dé al poema, si acaso, toda esta imposibilidad abierta. Y escribir, escribir y escribir esta errancia como quien se arroja. Acaso sabemos quiénes respirarán el perfume de la flor, mañana? Acaso sabemos algo de las nuevas sombras que se han de ...
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APUNTES SOBRE POESÍA El poeta y el espíritu de la época. ¿Tiene acaso la época su propio espíritu, es decir, sus manifestaciones, su lenguaje, sus propios tópicos, su expresión poética? Pienso que sí y pienso también que debajo de esas manifestaciones prevalece lo sagrado de la historia enviando sus señales. ¿Qué es lo sagrado de la historia? Aquello que prevalece, que persiste en el transcurrir de los hechos del ser humano en el tiempo. En medio de las primeras décadas del siglo xxi, el espíritu de la época, una abundancia de sobreinformación que es abrumadora. Los cimientos que otrora dieran paso a la construcción de una cultura, de una ecúmene cultural occidental (es el caso que me ocupa), de una idea trascendente de la vida, parecieran hoy estar quebrándose y dando lugar así a sacudones (¿existenciales?) en el ámbito de lo político, lo social, en el arte, en la educación, en las familias, en los vínculos y relaciones humanas. ¿Podemos hablar ...
ETAPA Corrompidos por un resplandor de ríos y de grandes sorpresas hemos perdido para siempre la paciencia de las familias. Fuimos demasiado lejos. Libres y sin esperanza como después del veneno y del amor nuestra fuerza es ahora una garra de sol los labios más infieles y apenas nos reconocemos por esas extrañas costumbres de tatuarnos el alma con la corriente. El país es obstinado y anónimo. Con un solo lugar con una sola palabra. Vivir a esperar nada a interrogar a besos a noches bañadas en la sangre de las colinas y los errores con esas mujeres opulentas y crueles que destellan en su reino de humedades ardientes y funden en su mirada el oro de las lágrimas y el relámpago de los astros hechas de soledad y de inconstancia invulnerables a la dicha arrancadas de golpe a sus telas dementes por los serafines de la fiesta y el tufo de los trenes. Traficamos con plumas con guijarros viento y frutas fanáticas que nos queman las manos hay que poblar de fantasmas estos terren...
Mi alma está noble esta mañana por un borde prendido de la luz acaso la injusticia sobre el mundo ha cesado? la paz sea (efectiva) entre mis hermanos? Mas no. Mi alma está noble esta mañana por un inicio del alba una sutil reverencia o acaso un amor así también de noble. Una "alegría" desbordada acaso en el cordel del tiempo trajera un recuerdo? Mi alma está noble esta mañana y tú te acercas despacio en el umbral apenas del silencio a preguntar: "¿por qué tan temprano?" Y, ay, amor mío, hay un llamado si así fuera entre la yerba y la nueva luz.
Y apenas, querido amigo, si llegábamos a respirar esos, siempre idos, hálitos del día que dan el ritmo a las horas a su desliz de finas tiras en lo que fueran acaso humores del viento? porque sabemos, mi caro amigo, que eso que decíamos “el ritmo” pareciera cierto humor de los minutos y las horas y su deslizarse continuo o en verdad, y admitámoslo, cierta cuerda que da aquí un algo como el centro de nosotros mismos y se sube, se sube? se sube al filo de esa disposición y entonces da, o daría, mejor así, con esa propuesta de las horas? o esos golpes de la luz? o esos, sí, por qué no, susurros de siempre, susurros del viento? Y será así, amigo mío inclinado a las letras, será así que este orden este orden necesario a dar cuenta, se estira, se estira alumbrando un pensamiento aquí y algo como de un peso en los huesos y en la sangre tira y tira más en ese orden a encausar acaso la palabra sin tachar la melodía sin tocar los golpes de la luz sin dejar de abrir, de abrir siempre el des...
ALGUNOS FRAGMENTOS DEL ARTÍCULO, HABLAR DE LA POESÍA, QUE ESCRIBIERA LA POETA Y ESCRITORA CUBANA, FINA GARCÍA MARRUZ. -“No se debiera tener “una” poética. En la poética personal debieran entrar todas las poéticas posibles. Que el sinsonte y el “divino doctor” no se recelen mutuamente. Que el arte directo no excluya el viejo preciosismo. La naturaleza crea el ala para el vuelo pero, después, la decora. El realismo verdadero debiera abarcar el sueño y el no-sueño, lo que tiene un fin y lo que no tiene ninguno, el cacharro doméstico y la Vía Láctea. Ningún otro realismo que el de la misericordia”. -“En todo verdadero poema hay un elemento que escapa a su creador mismo. Señalar fines a la poesía, no importa su bondad intrínseca, es pretender conocer de antemano los límites y contenidos de ese impulso necesariamente oscuro en su raíz, es ignorar las exigencias de ese organismo tan delicado como desconocido cuya potencia de visión, profecía o conocimiento...
Del libro, Silencio, un fragmento. Inédito. Y acaso tú, poeta, que te das al milagro, no hagas otra cosa que repetir el gesto aquel ante la ausencia. Cantar una añoranza sea…husmear en el aire el rastro de aquella canción. -¿Y cómo saber que mi canto no es rellano de mi vanidad o algún regocijo silencioso? -Mira el cielo y sobre el cielo, la distancia. -He venido a esta arena. Allí donde termina mi hoja escrita la arena se vuelve y es desierto. -Toma del silencio lo que prevalece. Tu obra es a decir lo mismo, lo de siempre, lo que siempre ha sido en amorosa repetición. Poeta, es el silencio el que abre el ritmo.